¿Puede un cuidador deprimido preocuparse de verdad?

El mes pasado fue el mes de la concienciación sobre la salud mental, es importante hablar de cómo los cuidadores viven con sus propios problemas de salud mental.

En aras de la transparencia, quiero compartir mis propias luchas contra la depresión, con la esperanza de que mi experiencia pueda servir de ayuda a otros padres en una situación similar.

Mucho antes de ser madre, y menos aún de un hijo con necesidades especiales, he vivido con depresión crónica.

Empezó en mi adolescencia, de repente, y a pesar de los esfuerzos de padres y psicólogos bienintencionados, nunca supe cómo afrontarlo.

Más tarde, en la universidad, sufrí un grave episodio de depresión situacional para el que me recetaron un antidepresivo y un ansiolítico, el primero de los cuales me insensibilizaba a cualquier emoción y el segundo me provocaba terribles pesadillas.

Al cabo de un año, dejé los antidepresivos y funcionaba bastante bien, aunque no bajo el cuidado de ningún profesional médico.

Pensé que había "vencido" a mi enfermedad.

Permítanme hacer una pausa aquí y reconocer que el estigma de las enfermedades mentales sigue siendo muy real y presente en la sociedad moderna.

En los últimos años se ha producido un aumento de la concienciación y la aceptación de estas enfermedades en determinadas comunidades.

Pero, inundando la sociedad libre, está la noción de que los trastornos mentales son atípicos, extraños, acompañados de comportamientos raros y, en general, inconvenientes.

Y, a pesar de nuestra confianza en que las creencias sociales no nos influyen, la realidad es que intervienen en nuestra toma de decisiones, nos guste o no.

Volviendo a mi historia.

Tenía veintipocos años, vivía con mi hermana y trabajaba como cuidadora de niños y adultos discapacitados.

Mis clientes iban desde el "trastorno del desarrollo" hasta el autismo, pasando por el TEPT, el TDAH, etc.

Quería a mis clientes y me esforzaba por darles lo que necesitaban de mí: un compañero, un jefe, un profesor, etc., y me esforzaba por no encariñarme con ellos (spoiler: fracasé).

Mi trabajo era difícil y a veces desgarrador, pero me encantaba y apreciaba poder ayudar a mis clientes todo el tiempo que podía.

A los ocho meses de empezar a trabajar, la depresión empezó a corroerme de nuevo.

Sin duda, el estrés combinado de mi trabajo y el hecho de ser una persona empática por naturaleza contribuyeron a ello.

Cuando cumplí²⁵ años se me empezó a caer el pelo.

Al cabo de un mes me quedé calvo, lo que me sumió de nuevo en una espiral descendente, pensando que mi valor residía en algo tan superficial como mi aspecto.

Es curioso cómo los primeros acontecimientos de la vida parecen haber sido piezas de un rompecabezas más grande que no pude ver en su momento.

Este ciclo de ser bastante funcional, luego experimentar un acontecimiento al que no podía hacer frente, que me llevaba a varios meses de desesperanza, salir lentamente de ella, funcionar, y luego volver a derrumbarme, ocurrió muchas veces a lo largo de mi vida de joven adulta.

Seguía sin creerme que estaba realmente enferma y que necesitaba atención profesional y cuidados personales (comer bien, dormir con normalidad, escribir mis pensamientos en un diario).

No fue hasta poco antes de cumplir los ⁴⁰ años cuando busqué tratamiento médico para mi depresión continua, reconociendo por fin que no desaparecía por sí sola, ni con el tiempo, ni con mi fuerza de voluntad.

Permítanme hacer un paralelismo: estas afirmaciones también son válidas para las condiciones de nuestros seres queridos: las discapacidades no desaparecerán por sí solas.

Nuestros hijos no "se les pasará", como algunos sugieren. Y todo el amor y el deseo que nosotros, como cuidadores cariñosos, tengamos por ellos no hará que un día se despierten neurotípicos.

Pero al final, nada de eso importa, ¿verdad?

Lo que la sociedad en general piense de nuestros compañeros con necesidades especiales tampoco importa.

Somos lo que somos, y no somos lo que no somos.

Podemos sufrir, podemos tener dolor, podemos no tener éxito en ciertas medidas, podemos ser vistos como atípicos, raros e inconvenientes.

Vivimos nuestras vidas, y amamos a los que queremos, frágiles que somos los dos. Eso es lo que importa.

Entonces, ¿puede un cuidador deprimido preocuparse de verdad? Rotundamente, en voz alta, afirmo que sí.

Puede que no sea capaz de guardarse todas sus emociones sobre el cuidado, que llore más, que necesite más seguridad verbal o que le repitan las cosas (a menudo).

¿Pero le importa a quién cuida? Por supuesto.

(Nota: Ahora estoy bajo el cuidado de un buen médico, cuyo enfoque de mi salud mental es holístico y mesurado; a menudo me insta a que sea indulgente conmigo misma, a que haga poco a poco, a que me tome descansos, a que cumpla los horarios lo mejor que pueda y a que no me obsesione demasiado con actuar siempre de una determinada manera. Creo que es un buen consejo también para todos los cuidadores).