Respirer à travers elle

J'ai vécu avec l'anxiété presque toute ma vie. Elle a atteint son paroxysme lorsque j'avais une vingtaine d'années et que j'étais très stressée par mon travail à Londres et, quelques années plus tard, après la naissance de mon deuxième enfant.

Je me suis alors demandé pourquoi, depuis que j'ai un enfant souffrant de troubles d'apprentissage complexes et de crises d'épilepsie, j'ai réussi à gérer mon anxiété plus efficacement que je ne l'ai jamais fait.

Je me suis demandé si c'était une question de perspective ; je gère beaucoup de crises effrayantes et, en dehors de cela, la vie ne me semble pas aussi effrayante. Mais je ne pense pas que ce soit uniquement cela. Peut-être suis-je tellement consciente que le défi que représente le fait d'avoir un enfant handicapé signifie que prendre soin de ma santé mentale doit être une priorité. J'essaie donc consciemment de faire des choses pour la gérer.

Cela peut être difficile, mais j'ai appris que je devais protéger les choses dont j'ai besoin pour rester en bonne santé. Je ne sacrifierai pas une nuit de bonne heure pour une sortie, et si mes projets d'exercice physique tombent à l'eau à cause d'exigences de soins, je m'assure de les reprogrammer dès que je le peux. J'ai appris à ne plus me sentir coupable de m'affaler l'après-midi sur le canapé pour regarder Emily in Paris. J'ai également appris à demander de l'aide pour pouvoir faire ces choses.

L'une des façons les moins utiles de faire face à la situation est peut-être d'essayer de garder le contrôle (ce que beaucoup connaissent sans doute).

Je ne peux pas contrôler les crises, mais je peux contrôler l'ordre de ma maison, l'organisation de mes courriels. Je peux éliminer le désordre et avoir des plans de travail clairs, ce qui me donne un sentiment de contrôle (c'est-à-dire pas de contrôle réel).

Le problème, c'est qu'il est impossible de maintenir cet état d'esprit avec un enfant souffrant d'un grave trouble de l'apprentissage. Le week-end dernier, en pleine forme grâce à six nuits sans crises (un record), notre fille a fait ce qui suit : elle a renversé un tube de bulles sensorielles de 2,5 mètres, inondant la cuisine ; elle a traversé la maison avec un énorme bouquet de lavande séchée qu'elle avait trouvé dans le jardin, le répandant généreusement dans toute la maison (heureusement, l'odeur est censée être relaxante) ; elle a pris deux boîtes de grains de café et les a versés d'une certaine hauteur sur le sol de la cuisine, mélangeant parfaitement les versions décaféinées et caféinées en rebondissant. Pour terminer son travail, elle a pris un pot de noix, les a transvasées dans un bol, a grimpé les escaliers et les a versées pour qu'elles pleuvent sur nous d'en haut, s'éparpillant dans le couloir et dans deux pièces.

Ce matin, elle s'est intéressée de près au rangement des tasses et des verres.

Certains provenaient du lave-vaisselle (utile) et d'autres de verres qui étaient posés sur le côté, pleins d'eau. Tous ces objets se sont retrouvés dans le grand tiroir où ils sont rangés. Elle n'était pas contente que certains soient empilés les uns sur les autres, alors elle les a enlevés et les a coincés de force pour faire de la place pour tous. Je n'ai pu que grimacer en entendant les bruits de raclage et d'écaillage. Elle ne faisait rien de mal, elle mettait les tasses là où elle estimait qu'elles devaient être. J'ai dû respirer profondément lorsqu'elle a insisté pour porter plusieurs belles tasses en poterie dans une seule petite main. Mais elle l'a fait.

Je travaille encore sur l'art de respirer à travers ce genre de choses, mais je suis fière de mes progrès. Je me dis mentalement que cela n'a pas d'importance. Parce que ce n'est pas le cas. Et c'est aussi très drôle. Voir sa joie et sa concentration me réjouit le cœur, et c'est bon pour la santé mentale.