O Grande Balanço

Durante muitos anos, Taz, a minha filha, adorou os baloiços do parque. Como muitas crianças com dificuldades de aprendizagem, ela gosta do feedback sensorial e do movimento. Adora particularmente os baloiços para crianças com uma pequena estrutura à volta do meio para lhe dar segurança. Ela tem agora nove anos e, apesar de algumas tentativas apaixonadas de se lançar neles, ultrapassou os baloiços para crianças (juntamente com o assento para crianças nos carrinhos de supermercado, para sua indignação).

Tivemos de passar para os baloiços de cesto que nem todos os parques têm. Ela gosta deles, mas não tanto como dos baloiços pequenos. Sempre pensei que ela iria precisar deste tipo de baloiços para sempre. Na semana passada, ela estava a observar a irmã no baloiço grande (o baloiço típico que a maioria das crianças acaba por aprender a usar). Ela foi até ao baloiço ao lado do da irmã e tentou subir, nós levantámo-la devidamente e ficámos mesmo atrás dela enquanto ela segurava as correntes.

Ela queria ser empurrada.

Começámos a empurrar suavemente, enquanto eu lhe segurava as costas com a minha mão para evitar que ela caísse. Ela empurrou-me. Antes que eu pudesse absorver a dimensão do feito, estávamos a empurrá-la para o grande baloiço; ela e a irmã, com um ar absolutamente encantado.

Ela segurou-se bem e balançou durante pelo menos dez minutos, bebemos a alegria e tirámos muitas fotografias. Nunca pensei que ela fosse capaz de o fazer. Esqueço-me muitas vezes que, apesar da sua dificuldade de aprendizagem e dos enormes retrocessos e regressões que as convulsões podem causar, ela ainda consegue aprender e progredir.

A sua determinação e espírito são ferozes.

Há cerca de um mês, o novo facilitador da Taz levou-a a sair. Ela voltou para casa bastante abalada (o facilitador). Devido a uma avaria no carro, as chaves ficaram trancadas no carro com a Taz numa estação de serviço de um supermercado. Graças a um raciocínio extremamente rápido, as chaves foram-lhe entregues e havia alguém para partir uma janela em segurança, caso fosse necessário aceder rapidamente ao Taz (por exemplo, numa convulsão).

Entretanto, um funcionário do supermercado, que fazia parte da equipa de pessoas que ela tinha recrutado para ajudar, perguntou se havia alguma forma de encorajar a Taz a sair do banco do carro, a gatinhar pelo banco de trás e a abrir a porta (havia um fecho para crianças do lado da Taz). Se fosse eu, teria dito que nem pensar, pois a minha filha, que não fala, não tem esse nível de compreensão. Mas a nossa ajudante, como fazem todos os melhores educadores e pessoal de apoio, tem uma mente muito mais aberta em relação às capacidades do Taz e quis experimentar. Sugeriu um pacote de Wotsits, o alimento mais cobiçado por Taz (raramente lhe são permitidos na dieta cetogénica que segue para tratar a epilepsia).

Um saco foi produzido e a persuasão começou.

Encurtando um cenário longo e, presumivelmente, muito emocionante, Taz saiu do seu banco elevatório, atravessou a parte de trás do carro e abriu calmamente a porta. Fiquei com os olhos arregalados quando o ajudante de Taz me contou isto, pouco depois de Taz ter entrado pela porta com o seu saco gigante de Wotsits. Deu-me muito em que pensar.

A moral óbvia desta história é presumir competência quando se trata de dificuldades de aprendizagem. Ultimamente, tenho pensado muito sobre o que isto significa para nós e sei que preciso de abrir a minha mente sobre o que o nosso pequeno fio vivo pode alcançar. Quem diria que os Wotsits podiam ser tão poderosos?