Respirar através dela

Tenho vivido com ansiedade durante a maior parte da minha vida. O pior momento foi quando tinha 20 e poucos anos, com grandes pressões profissionais em Londres e, alguns anos mais tarde, quando tive o meu segundo filho.

Fiquei então curioso sobre a razão pela qual, desde que tive um filho com dificuldades de aprendizagem complexas e convulsões, tenho conseguido gerir a minha ansiedade de forma mais eficaz do que nunca.

Já me perguntei se será uma questão de perspetiva; tenho muitas crises assustadoras e, fora disso, a vida não parece tão assustadora. Mas acho que não é só isso. Talvez eu esteja tão consciente de que o desafio de ter um filho deficiente significa que cuidar da minha saúde mental tem de ser uma prioridade. Por isso, tento conscientemente fazer coisas para a gerir.

Isto pode ser difícil, mas aprendi que tenho de proteger as coisas de que preciso para me manter bem. Não vou sacrificar uma noite cedo por uma saída à noite e, se os meus planos de exercício forem por água abaixo devido a exigências de cuidados, certifico-me de que os volto a marcar assim que puder. Aprendi a deixar de me sentir culpada por passar uma tarde no sofá a ver Emily in Paris. Também aprendi a pedir ajuda para poder fazer estas coisas.

Talvez uma das formas menos úteis de lidar com a situação seja tentar manter o controlo (que muitos conhecem, espero).

Não consigo controlar as convulsões, mas consigo controlar a arrumação da minha casa e a organização dos meus e-mails. Posso limpar a desarrumação e ter as bancadas de trabalho limpas, o que me ajuda a ter uma sensação de controlo (ou seja, sem controlo real).

O problema é que é impossível manter isto com uma criança com uma grave dificuldade de aprendizagem. No fim de semana passado, em forma de espumante devido a seis noites sem convulsões (um recorde), a nossa filha fez o seguinte: derrubou um tubo de bolhas sensoriais de 4 pés, inundando a cozinha; marchou pela casa com um ramo gigante de alfazema seca que tinha encontrado no jardim, espalhando-o generosamente por toda a parte (felizmente, o cheiro é suposto ser relaxante); pegou em duas latas de café em grão e despejou-as de uma altura no chão da cozinha, misturando perfeitamente as versões descafeinada e cafeinada enquanto saltavam. Para terminar o seu trabalho, pegou num frasco de nozes, decantou-as para uma tigela, subiu as escadas e despejou-as de modo a que chovessem sobre nós lá de cima, espalhando-se pelo corredor e por dois quartos.

Esta manhã, interessou-se muito por arrumar as chávenas e os copos.

Alguns da máquina de lavar loiça (útil) e alguns copos que estavam de lado, cheios de água. Todos bateram na gaveta grande onde vivem. Ela não ficou satisfeita por alguns estarem empilhados uns em cima dos outros, por isso retirou-os e enfiou-os à força para arranjar espaço para todos. Só me restava estremecer com os ruídos de raspar e lascar. Ela não estava a fazer nada de errado, estava a colocar os copos onde achava que deviam estar. Tive de respirar fundo quando ela insistiu em carregar várias canecas de cerâmica bonitas numa mão pequena. Mas ela conseguiu.

A capacidade de respirar através destas coisas é algo em que ainda estou a trabalhar, mas estou orgulhoso dos meus progressos. Digo mentalmente a mim próprio que não importa. Porque não importa. E também é muito engraçado. Ver a alegria e a concentração dela deixa-me o coração feliz, e isso é ótimo para a saúde mental.